Folhas de outono

Sentando no banco da praça, observa as rugas em suas mãos calejadas

Sinais do tempo.

Ele conhece todas as histórias das cicatrizes que marcam aqueles dedos.

Histórias que compartilharia com prazer com aqueles estranhos que passam apressados pela rua, se eles ao menos se dessem conta de sua presença.

A velha bengala desgastada encostada ao lado era a sua única companheira.

Seus passos já não eram firmes como outrora, carregava sobre os ombros incontáveis lembranças, lembranças essas que o faziam recurvar diante da nostalgia de seus dias de mocidade.

Seus olhos já não tinham mais o brilho de antes, apenas a sabedoria de quem já viu coisas que muitos julgariam impossíveis.

Quem era aquele homem que passava os dias de sol sentado no banco da praça?

Qual era a sua história?  De onde viera?

Já não importava.

Era mais uma árvore centenária no meio de tantas outras.

Enrugada, retorcida e abandonada.

O outono chegara e das árvores caiam folhas amareladas, do rosto do ancião brotavam lágrimas .

Lágrimas e folhas de outono jogadas ao vento... prenúncio de que o inverno seria frio e solitário.